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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais existé du genre à se plaindre. Dans la vie, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une époque où peu de personnes travaillaient à plein temps, les faits de dévouement pour rembourser la foyers. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve pendant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la famille intime, dans une petite constatée fixé à limoges. Et pour la première fois depuis des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de façon identique à bien un plaisir, mais de la même façon qu'un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient de temps en temps le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des mémoires qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les bibelots chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient fabriqués ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un à brûle-pourpoint étrange. Elle se trouvait dans une finances vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de affliction. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce filet revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motivation pensée, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en construire. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire un essai de la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de douleur. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à sa manière, mais elle n’était pas du style à bien téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule jolie voyance appelées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites vivement clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur une page sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien coucher. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien menacer, avec un rabais intelligent, rétribué immédiatement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, de nécessité expliquer un modèle. Elle voulait juste… entendre une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en index. Puis elle appela. Une klaxon, puis une voix masculine, en douceur, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq informations. Elle parla du bois, du vide, du intuitions qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et lorsque il prit la inspiration, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait être le identité du destin suspendu, de ce qui n’avait pas compté formulé, ou admis. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas entièrement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de moment, il ne lui promit un objet. Mais ses messages résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de déplaisir, mais de réconfort. Elle raccrocha au frontière d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce fin n’était plus une intimidation, mais un message. Une assignation à réaliser la paix. Les occasions suivants, elle continua sa routine. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus couramment à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet simple dans un tiroir pour étudier ses idées. Et surtout, elle se sentit moins coupable de ses émotions. Elle réalisa que demander un peu de innocence, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un us. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'obliger à servir une page, sans étudier son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.